La Puglia. Una terra splendida stretta tra due mari: da un lato lo Jonio, dall'altro l' Adriatico.
La mia terza casa.
Taranto, città che si specchia sul mar Piccolo e sul mar Grande, mi accoglie un tramonto indimenticabile di un pomeriggio di Agosto.
Giro tra i vicoli e le piazze della città vecchia, un isolotto struggente che si affaccia sul mar Piccolo, con la sua impronta araba, i palazzi in stile aragonese, le vestigia greche. Dell'antico splendore resta ben poco: il tempo e poi gli uomini con la loro scarsa memoria hanno consegnato questi luoghi all'oblio, ma il fascino è qualcosa che vince il tempo, e qui resta intatto.
Il centro nevralgico della città si è incredibilmente spostato aldilà del ponte girevole, nella parte ottocentesca, creando quasi una terra di nessuno da questa parte, dove anche gli stessi tarantini mettono piede raramente.
La mia fantasia la immagina al tempo della civiltà cullata dai mari, che ha saputo lasciare segni profondi, purtroppo oggi spesso ignorati e persino maltrattati.
E poi mi trovo di fronte allo Jonio, splendido come un amico limpido e cristallino, sincero, fedele, che si lascia sempre accarezzare con lo sguardo, che mi accoglie nel suo abbraccio caldo. Era un anno che non facevo un bagno.
E mi rendo conto di quanto bisogni amare queste stradine strette che si perdono in un dedalo intricato, a volte scabroso, quest'umanità disperata che si confonde e si perde nella luce riflessa dai mari.
La valle di Itria è un puzzle di bianchissime masserie e di rotondità a forma di trulli. Passandoci davanti m'immagino come potrebbe essere la vita al fresco di quelle pietre, al riparo dal sole dorato, eppure così vicine alla luce dei campi generosi.
Paesini candidi affiorano dalla terra scura, terra che li avvolge e li possiede, e dove finisce la terra giunge -a volte inaspettato- il mare. Sul versante Adriatico brilla una perla che si chiama Polignano a mare.
E di nuovo me ne vado, chissà per quanto tempo.
Stavolta è il tempo del commiato, all'albeggiare sul Mar Piccolo.
